Смотрю, как капли разбиваются о стекла машин, как непогода, с таким отчаяньем пытается забраться внутрь. Испачкать осенью мои щеки, путать ветром уже длинные волосы, вносить смятение в утренний выбор туфель и стройные ряды мыслей.
Я отчаянно карабкаюсь по календарю, пытаясь ухватить осень за опадающий хвост листьев.
А говорят, что в выходные уже будет снег. Но, я буду опять далеко. Две октябрьские ночи я проведу в Тюмени.
Мне нравится возвращаться в этот город, сплошь сложенный из кирпичиков воспоминаний. Возвращаться совсем другой. С улыбкой ярче и людьми ближе. Останавливаться в районе, что был так любим мною и столь не любим им. Гулять по набережной, чьи выходившие из берегов воды, так и не смогли смыть кусочков мозайки былых чувств и лент из смеха. И помнить их двоих. Две любви. Двух сильных смелых мужчин одного знака зодиака. И кажется, что было так давно, а ведь прошло чуть больше года, как я в последний раз целовала одного и чуть меньше года, как утыкалась носом в дорогущую рубашку другого...
Мы привыкли думать, что люди несут в нашу жизнь какой-то определенный, совершенно конкретный смысл. И мы ищем этот смысл, пытаемся разгадать этот урок, вместо того, чтобы просто от всего сердца поблагодарить того, кто столько долгих темных ночей согревал своим горячим дыханием твои нежные нагие плечи. Кто беспокоился и варил горячий чай, пока ты болела. Кто привозил тебе из старбакса ночью кофе, зная, что ты одна в чужом городе забыта тем, кто должен был любить тебя больше жизни. Но все же нет какого-то универсального рецепта, что обяжет любовь жить вечно.
Всем мужчинам в нашей жизни предопределен свой срок годности. И если это лишь пара лет, то есть ли смысл пытаться продлить, законсервировать или приправить блюдо страстью, штампами и попытками строить дом и завести котов?
Я бесконечно сильно люблю свое прошлое. Всю эту замысловатую мозайку воспоминаний, преплетений линий на ладони и горящих тел. И каждый раз, как прошлое с силой обрушивается звонками и стуками в дверь, мне становится очень горько, больно и невыносимо. Я много молчу и говорю твердое нет. И плачу ночами.
Ведь мы никогда не станем прежними, такими близкими и родными. Но и чужими нам тоже уже не стать. Ведь, не может стать чужим тот, кто столько зимних лун делил с тобой пуховое одеяло и утренние поцелуи.
Слишком часто прошлое стучит в мою дверь. А мне бы так хотелось, чтобы оно оставалось лишь бесплотными картинками в альбомах из воспоминаний...
0 коммент.:
Отправить комментарий